Deita-se a sombra com o fim do dia
O breu se espalha em lúgubre cabina
Entra sem qualquer súplica sombria
E aguarda em trevas onde a morte atina
Uma vibrante vela a visão guia
Na tênue luz ressoa a voz malina
Nada além de um sussurro que sumia
Na evanescente e moribunda sina
Estampado em seu rosto de marfim
A alterar seu perfil sempre imponente
Desesperança de sabor ruim
O fim da sua vida encontra assim
Finda a candeia de chama impotente
“O horror! O horror!”, grita sozinho enfim
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P.S.: Mistah Kurtz merecia muito mais palavras - inesgotáveis numa trova, ou mesmo num soneto. Ressoando o peso da personagem em seu último alento, eis o que me surge: um soneto decassílabo que ora é heróico, ora sáfico. Se a figura esquálida de Kurtz parece ainda vibrar algum grau de heroísmo mesmo em seus últimos momentos, seu fim derradeiro se dá no mesmo terror que, basculando, dá origem à vida.
